Il a
la rage dans les yeux, le frisson au corps, il avance au bord du précipice, tremble sur le fil. Il vacille au bord de ses certitudes, de ses idéaux — de révolte, de violence, une révolution comme on les lui a racontées dans les livres d’histoire depuis l’enfance.

Il a
le poing levé, mâchoires serrées — les mots ne sont pas pour lui, les pourparlers entre deux pas dans le vide il les a oubliés. Il veut, il veut le monde autrement, une vie debout, une vie en grand — jamais à terre, ni même à genoux,

faiblir ne connaît pas

faillir, manquer, trébucher, tomber ;
il ne veut rien entendre.

Dans ses convictions, parfois, se perd — féroce, intense, tout entier, colère. Il est — il est étincelle, il est brasier, il est cendres ravivées, combats inachevés, guerre à mener. Il est leader, meneur, il est guerrier, conquérant belliqueux, il est —

il est
une douleur
une terreur
silencieuse
étouffée, étranglée dans la nuit.

Il est — il est une saccade, un soubresaut du coeur, un branle de tout l’intérieur ; les fondations accusent les coups et tout l’édifice oscille, titube, vacille, un écart et ce serait s’effondrer, un pas, rien qu’un de côté, et ce serait se rater.

Il est force, il est courage, il est — il est loyauté et dévouement, rempart solide ; cuirasse et forteresse, bras armé. Il est — il est, pour ceux-là, ses pairs, ses semblables, ceux à son myocarde si chers, garde-fou : que les balles se perdent, il serait celui qu’elles atteindraient.

Parfois tendresse, parfois douceur, tantôt émoi, tantôt scrupule, quelquefois tourment — il est frère, il est enfant, il est ami, il est amant ; il est famille, il est sacré, l’un des leurs et c’est assez.

Il avait
il avait — l’enfance gâtée, le rire facile, le frère à malmener ;
des rêves de gamin plein la tête, des ambitions folles qu’on oublie la semaine d’après,
des taches de rousseur, avec le temps disparues, qui lui donnaient l’air fripon
et les quatre cent coups assortis.

Il avait
il avait — les bonnes notes, le contact facile, les filles parfois ;
galanterie inculquée par son père, sensibilité héritée de sa mère,
il plaisait et s’en amusait, profitait, jamais à mauvais escient ;
bon garçon un peu espiègle
et très malin.

Il avait
il avait — l’amour, le premier, le palpitant qui s’emballe ;
les cheveux brasier et le regard cendres, qui l’observait de biais, le jaugeait
une belle plus âgée, une échappée sauvage et révoltée
et qui aimait comme un oiseau
qu’on ne peut emprisonner.

Il avait
il avait — les secrets, les passions, les folies ;
un gage de silence, pour l’amour, et pour les idéaux, pour demain, toujours
cette entité étrange qu’il frôlait de près, pour elle — les rêveurs
qui voulaient changer le monde
les activistes, agitateurs, contestataires, dissidents, indociles, insoumis et récalcitrants ;
les insurgés.

Il avait
il avait — le sang sur les mains, la poudre sur les doigts, la mort à l’âme ;
une balle perdue et son myocarde en coeur de cible, ensuite le vide
et la rage, la haine, le fiel — il n’avait qu’à presser la détente
et c’était
terminé.

Il avait
il avait — les poings liés, le regard froid, l’âme en implosion ;
les mots qui le condamnaient — coupable
coupable d’un crime, coupable d’amour, d’une folie d’un instant
coupable d’avoir trop aimé, puis d’avoir tout perdu.

Il avait
il avait — le silence, les heures sombres, les murs de béton gris, les non-dits ;
l’intérieur lâché au vide et l’être entier ballant — et sans la rage
sans la rage, sans la fureur et sans la fièvre il n’aurait pas
trouvé la force, il n'aurait pas
survécu.

Il avait
il avait — le halo soudain, l’interstice, la seconde chance ;
volé aux mains de la justice par les doigts d’une fée criminelle
libération programmée — il revoit
la lumière d’un soleil qui n’est pas barricadé.

Il a
il a — la rage, la haine, le fiel, et ces idées, ces idées sombres et déchirantes
et les insurgés si près du coeur, si près d’elle qu’il a flanché
l’idéal, l’utopie embrassés, et pour elle et pour ses yeux, pour sa flamme
éteinte
ce monde entier, l’embraser.