mayday, mayday, this ship is slowly sinking

Ses mains tremblent. Sans un bruit, il contemple la scène devant ses yeux, sans enregistrer, sans assimiler. Tout ce qu'il y voit n'est qu'un amas de données erronées, une réalité qui lui paraît falsifiée.

Il sait, cependant, qu'il en est le seul responsable.

Terré dans un renfoncement de la pièce, immobile, il ne peut rien faire, à part laisser la culpabilité lui ronger le cœur. Il se sent comme un gamin qui a fait une bêtise, Rem – et à raison. La seule différence, c'est qu'on laisse rarement des gamins jouer avec une paire de ciseaux.

Il ne comprend toujours pas comment les choses en sont venues là. Comment les choses se sont passées aussi vite ; comme si, en un clin d’œil, le monde avait basculé. Et pourtant tout allait bien – une journée normale sans le moindre nuage à l'horizon, sans la moindre perturbation dans l'air, sans une once de fatigue ou de frustration qui aurait pu le pousser à s'effondrer.

Les ombres au fond de lui en ont décidé autrement.

Il n'a fallu que d'une simple seconde pour que des images lui reviennent, noient sa vision de moments flous et incertains ; il n'a fallu que d'un bref instant pour que son esprit soit envahi par des voix saturées qui, bientôt, lui donnent envie de hurler. Pour que ces spectres viennent le submerger, le matraquer, le marteler jusqu'à ce qu'il demande pitié. Et comme toujours, rien

de tout cela

ne lui est familier.

Il lui reste suffisamment de sang-froid, de self-control pour ne pas tomber à genoux. Mais c'est son cœur qui lâche, qui tremble et vacille et c'en est déjà trop pour lui. L'orage gronde et tonne au fond de lui, et il sent cette chose lentement s'y éveiller, ouvrir les yeux. Ce n'est qu'une question de temps avant qu'un éclair déchire l'obscurité, s'abatte sur lui,

(et Rem s'embrase.)

Un bruit de verre brisé l'a ramené à la réalité.

Au milieu des éclats éparpillés sur le sol, il se voit. Livide, blafard, les yeux écarquillés, la peur imprégnée dans chacun de ses traits. Son regard balaye la pièce, remarque cette chaise renversée, propulsée à l'autre bout de la pièce ; une multitude de feuilles froissées, chiffonnées, jonchant le sol.

Il sent ce couteau, froid contre la paume de sa main.
Fait le lien entre la lame et le coussin éventré à ses pieds.
Dans un bruit retentissant, il le lâche, métal contre parquet.
Le son résonne encore dans ses entrailles.

Il panique. Il court se réfugier dans un coin de la salle, comme pour se cacher de ceux qui pourraient le réprimander. Il ne sait pas quoi faire, quoi dire, et il le sait encore moins lorsqu'il entend le cliquetis familier de clés insérées dans une serrure, et la porte s'ouvrir. Son corps se fige lorsque le claquement agacé de bottines contre le sol se fait entendre dans la pièce – et son esprit se vide intégralement lorsque Lizzie se tient devant lui, les doigts fins de cette dernière agrippant fermement son col. C'est l'heure des remontrances, Rem.

« Je sais pas. Je comprends pas. Les images, dans ma tête, je voulais pas... »

Il baisse les yeux, trop effrayé par les flammes brûlant au fond des siens.

« Ça faisait mal. Pardon... »

mayday, mayday, this ship is slowly sinking

Ses mots le fusillent presque. Chaque syllabe est une balle logée dans son cœur, une entrée de plus dans la liste de ses erreurs. Pourtant, il ne voit aucune raison d'objecter. Il sait parfaitement qu'elle a raison, et tenter de se justifier n'amènerait à rien de bon. Il a appris à baisser les yeux lorsqu'il le fallait, Rem – cela lui cause moins d'ennuis, permet de faire table rase plus vite. Jusqu'au prochain faux pas, en tout cas.

Son torse toujours agité par une respiration haletante, il hoche simplement la tête lorsqu'elle lui adresse enfin la parole à nouveau. De gauche à droite—parce qu'encore une fois, il n'a pas pensé à arrêter les engrenages avant que la machine s'emballe, à attraper la plaquette pourtant posée sur le meuble de l'entrée, à juste quelques pas de lui ; puis de haut en bas, pour obtempérer aux ordres de Lisandra. Il s'exécute, sans un mot, les yeux encore rivés sur le parquet, l'esprit perdu au milieu des éclats de verre. Tout ce carnage, c'était sa faute. Il en est l'unique responsable, et cela fait toujours mal de le réaliser ; mais une part de lui est rassuré qu'il ait été le seul dans la pièce à ce moment là. Accepter ses erreurs, subir le blâme – ce n'est rien à côté de blesser ceux auxquels il tient le plus au monde.

Son cœur se serre.
Il ne veut même pas envisager cette possibilité.

Il revient, tête baissée, échine courbée. Il le sent encore peser sur lui, le regard de sa cousine, et n'a que trop peur de faire un second écart, d'attiser à nouveau les flammes au fond de ses yeux. Pourtant, il a moins peur de son brasier que de celui de son frère. Les colères de Lisandra sont fréquentes, brutales, et pourtant éphémères. Elle est une déflagration – et elle et lui, en ce sens, sont similaires. Après l'explosion, tout finit toujours par revenir à la normale.

A côté d'eux, Orazio est un incendie.

Rem ne l'a vu s'énerver qu'une seule fois, lors d'un accident pourtant tellement bête. Il n'a pas su se retenir, a frappé une fois de trop. Rien de réellement grave, mais l'acte était suffisant pour animer cette colère si froide, si tranchante, cinglante derrière ses verres. Cette colère qui dévore chaque parcelle de terre, chaque parcelle de peau, qui se propage sans qu'on puisse l'arrêter.

Les cicatrices sur ses bras le lui rappellent encore chaque jour.

Il se baisse, genou au sol pour ramasser les reliquats de sa tempête. Il n'est pourtant qu'à moitié concentré sur sa tâche, encore trop absorbé par le rythme saccadé de son cœur, par la frustration battant dans ses tempes, par la honte coulant dans chacune de ses veines. Ses mains tremblent alors qu'il pousse les morceaux dans la balayette. Il sait très bien comment cette soirée va finir. Lui, cloîtré dans sa chambre, en attendant que Lisandra finisse d'être en colère contre lui, sûrement jusqu'au lendemain matin.

Mais il ne peut vraiment pas lui en vouloir.

« Ah– »

Une simple seconde d'inattention suffit pour que sa main dérape et croise le chemin d'un fragment de verre. Une entaille, fine et carminée se dessine le long de sa paume – et il tressaille. Rien de grave, mais le choc est tout de même présent. Il se cambre un peu plus, comme pour cacher sa maladresse, et efface les quelques gouttes de sang qui ont commencé à perler le long de la blessure d'un simple coup de langue. Ça lui suffit largement.

Le garçon se redresse enfin, vide le contenu de la balayette dans la poubelle la plus proche – sa tâche terminée. Son regard est toujours fuyant, encore plus lorsqu'il se tourne vers sa cousine ; ses membres sont toujours tendus lorsqu'il tente de dissimuler sa coupure.

« J'irai en racheter demain. J'ai...reçu mon salaire la semaine dernière. »

Il tente de combler le vide avec un point positif, mais ne sait pas quoi dire de plus. Alors il se terre dans son silence, une fois encore.