All of the things we had behind

drew & sansa

Bien évidemment, il avait appris qu'elle était rentrée. Deux ans avaient passé et rien n'avait changé. Il s'était obstiné, aveuglé dans sa quête. Il songea que si la vengeance ne la lui ramènerait pas (rien ne le pouvait), il aurait au moins fait passer le message. Les dettes ne restent jamais longtemps impayées.

Un matin, il avait nourri l'espoir naïf de la retrouver au pas de sa porte, mais cet espoir s'était désagrégé dès qu'il eut passé les premières minutes du lever, celles durant lesquelles les rêves se confondent à la réalité.

Depuis qu'elle était rentrée, il n'avait pas manqué d'aller la voir – lorsqu'elle sortait de chez sa sœur tôt le matin et qu'elle quittait l'hôpital tard le soir. Il songea qu'il n'avait pas l'air de lui manquer, qu'elle n'avait cherché ni à le contacter ni à le rencontrer. Et, quelque part, ça l'avait brisé.

Ce jour-là, il n'était pas allé la voir. Il s'était juré de ne plus faillir ; elle le détournait de son objectif. Son enquête l'avait mené au siège de XTF, à proximité duquel il campa pendant plus de deux heures avant que la première explosion ne retentisse. Il se jeta sur ses deux jambes et, sans attendre, s'était élancé dans la fumée. L'oreillette et le micro activé, les contacts avec son coéquipier de l'autre côté du bâtiment furent brefs et précis.

— Aile gauche deuxième étage. Rien à signaler.

Il était rapide et ne s'encombrait d'aucun mouvement inutile. Une silhouette masquée par la fumée attira son attention.

— Aile gauche cinquième étage, individu en fuite, je le prends en chasse.

Il n'allait certainement pas lui échapper. Le goure était rapide et ne manquait pas d'audace mais Drew était comme un chien enragé ; affamé. Le fugitif, par la fenêtre brisée, s'était envolé et lui-même n'aurait pas hésité à sauter. Mais voilà qu'à un pied sur le rebord, une plainte derrière lui l'arrêta net.

C'était un cauchemar. Son souffle s'était arrêté. Son regard avait cherché la source de la toux et il crut entendre son âme hurler, son cœur mourir.  Il suivit ensuite des yeux la silhouette assassine s'éloigner. Il était encore temps de le poursuivre, de se désintéresser, il lui fallut prendre une décision et rapidement.

— Merde!

Déchiré par les sentiments et les souvenirs, il avait rageusement cogné son poing dans le mur en ruines à côté de la fenêtre, s'était retourné, et était allé la chercher. Il ne s'encombra d'aucune forme de pudeur et la porta sans difficulté jusqu'à l'extérieur où elle serait en sécurité.

Sansa.

— Je n'ai pas réussi.

Il s'empara de son oreillette et de son micro et les rangèrent tous les deux dans sa poche, sans attendre la réaction de son coéquipier.

Il avait retiré son masque, et l'avait posé nerveusement sur son visage, et ils avaient quitté l'incendie et ses décombres, rejoignant l'ambulance la plus proche. Bien sûr, avec tout ce carnage, l'hôpital serait bondé et elle n'aurait aucune chance de retrouver le calme avant au moins le lendemain. Il serra les mâchoires, et poursuivit l'idée la plus stupide qu'il ait eu de l'année.

Il s'était rendu à l'église. A cette heure-ci il n'y avait personne, et il l'avait couchée sur un banc, s'était assis à côté en posant ses bras sur celui d'en face en attendant qu'elle se remette. Il songea à s'allumer une cigarette, et ricana de l'absurdité du geste.

— Fais honneur à ton Seigneur Dieu, Connor.

Il grogna vaguement, et son regard se leva vers les différentes sculptures qui prenaient place au-devant de la salle. Oh, Drew n'était pas croyant ; pas qu'il réfutait l'idée, mais plutôt la pratique. Ce jour-là cependant, il se surprit à y penser ; que si Dieu était là pour le regarder, il aurait aimé être aidé. Pas vraiment pour lui, mais plutôt celle à côté.

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Quand sa voix pour la première fois s'éleva, il ne daigna même pas poser les yeux sur elle. Figé dans un moment entre leur dernier souvenir et le présent, il fit mourir les derniers sentiments qui agitaient son palpitant.

— Bonjour, Sansa.

Sans doute aurait-il aimé que les circonstances soient différentes. Il adressa enfin un regard à celle-là même qui le rendait nerveux, amer. Il maudissait qu'ils soient là tous les deux et qu'il soit interdit de la toucher ou de l'aimer. Maudit il l'était, sinon comment se serait-il retrouvé là, pile au bon moment ? Il grogna contre lui-même et se releva d'un geste brusque, rejoignant l'allée centrale. Rester sans rien faire était comme une maladie pour lui.

— Je ne me suis pas attardé sur les lieux pour m'informer du bilan de la situation. Mais que je sache, les blessés ont tous été emmenés.

Il espérait qu'ainsi elle ait compris pourquoi il ne l'avait pas laissée aux ambulanciers. Ils avaient trop de cas à traiter, et elle n'aurait pas eu le temps de respirer. Il la connaissait, au moment où elle se serait réveillée, elle aurait enfilé sa blouse et serait partie aider.

— Les responsables ont pris la fuite.

Là, il était sec. Il s'était avancé d'un pas lent et régulier au-devant de l'église où il avait l'impression de se faire juger. Il baissa la tête. Il n'avait jamais eu peur du courroux divin.

— Qu'est-ce qui t'a pris ?

C'était lui, le courroux divin.

— Es-tu devenue si sainte que ton sacrifice te semble si dérisoire ?

Il éleva la voix, était ferme, peut-être dur.

— Tu as pensé à tes sœurs, quand tu t'es laissée mourir ?

Elle n'avait pas pensé à lui, songea-t-il, mais il ne pouvait plus lui reprocher.

— Qu'est-ce qui t'a pris, Sansa, dis-moi ?

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Il avait fermé les yeux, laissé sa voix s'introduire, glisser en lui ; elle le contaminait, comme le premier jour, d'une compassion qu'il ne se connaissait pas. Si ça n'avait pas été elle, il ne se serait jamais arrêté, n'aurait jamais failli. Il s'en voulait plus à lui-même qu'à elle ; mais s'en serait voulu encore plus si il ne s'était pas retourné.

— Moi non plus, je ne pouvais pas.

Il se retourna, et son regard froid détailla celle qui titubait encore. Sansa avait toujours été ainsi, et il avait beaucoup de respect – d'admiration – pour cette part d'elle qui se battait, persévérait, pour celle pleine de courage et de force, qui ne baissait jamais les bras. Et même quand elle le faisait, elle continuait de croire.

Le silence avait régné pendant trop longtemps, et s'il n'avait jamais dérangé son confort, il ne pouvait ignorer que cette fois, il aurait aimé pouvoir le remplir ; de mots et de gestes, de quelque chose de moins froid qu'il ne l'était. Qu'étaient-ils devenus ?

— Que vas-tu faire, maintenant?

Il espérait qu'elle ne réponde pas. Sans doute partirait-elle, dans sa grande générosité, sacrifier son temps et son énergie à sauver les blessés. Il espérait ne pas devoir l'en empêcher, car il savait qu'il n'avait plus ce droit ; celui de la vouloir avec lui plutôt qu'ailleurs.

— Repartir sauver le monde?

Il ne s'était pas voulu si amer. Il aurait voulu qu'elle se sauve elle-même, d'abord.

— N'y va pas.

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Drew avait lancé un regard derrière son épaule quand Sansa sembla faiblir. D'autres auraient pensé qu'il était froid de ne pas être allé l'aider ; de ne pas même sourciller ou esquisser un geste. La vérité, c'est qu'il avait voulu, mais qu'il s'était empêché. S'il s'était arrogé ce droit pendant des années, désormais il était interdit.

Maudit.

Il soupira, et fourra les mains dans les poches de sa veste. Son corps était las mais droit, strict, sévère, planté au milieu de l'allée et toisant d'une hauteur morte le corps avachi de celle qu'il avait aimée. Ou l'aimait-il ?

Et toi?
Ca avait résonné, et ça l'avait fragilisé. Il avait froncé les sourcils. Que cherchait-elle à faire ? Si elle voulait l'émietter, elle n'avait pas besoin de ça ; il était déjà en ruines.

— Qu'est-ce que tu veux que je te dise ?

Il s'approcha de quelques pas, avait retiré les mains de ses poches.

— Est-ce que je vais rester avec toi ? Quelle échéance avons-nous avons avant de se quitter à nouveau ?

Sa question était peut-être innocente, mais Drew n'était pas naïf. Il se sentit bête, de se sentir si faible, de se sentir si idiot à la voir si belle ; il luttait de peur qu'elle se joue de lui. Il refusait de poser un genou à terre. Plus cette fois ; il avait donné ; il était déjà tombé pour elle.

— C'est toi qui es partie, Sansa.

Il n'avait jamais été si amer avec elle. Il réservait ce traitement aux autres, aux impurs. Mais Drew était en colère, et il la dirigeait contre la mauvaise personne. Le seul à qui il en voulait encore, c'était lui-même.

Et Mist.

— Je partirai si tu le demandes.

Au final, il était toujours aussi faible.

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Son regard s'était baissé, et il savait qu'elle pouvait voir au travers du désert de ses yeux les tendresses qui se débattaient vraiment en son creux. Ça n'était pas facile de lui mentir, à Sansa ; ça n'était pas facile de la tromper ; pas sur les sentiments qui brûlaient dans son cœur ravagé. Il avait obéi, docile comme il ne l'était avec personne, apprivoisé par sa voix et hypnotisé ; il s'était assis près d'elle mais n'avait esquissé aucune forme de chaleur.

Il ne lui avait pas dit car il avait sa fierté, son orgueil, mais la vérité, c'est que Drew était rongé de culpabilité. Depuis qu'il l'avait rencontrée, il avait songé plusieurs fois à lui avouer la vérité, lui expliquer. Peut-être que ça n'aurait pas si mal tourné, si elle l'avait appris de lui plutôt que de Mist ; il se l'était souvent dit, et avait ressassé cette colère en lui – encore, encore. Il ne s'attendait pas à ce qu'elle comprenne, mais il avait nourri l'espoir qu'elle lui pardonne ce qu'elle aurait considéré comme un péché.

Il lui était arrivé de vouloir changer.
Il serra les dents. Son patron avait raison, et ça le rendait amer : elle aurait fini par le rendre tendre.

Trop tard ? Trop tard pour quoi ? Un souffle ria au bord de ses lèvres qui avaient, enfin, esquissé un sourire. Il était trop tard pour la rédemption de son âme.

— Ne te blâme pas.

Drew lui en avait voulu ; énormément. Et encore aujourd'hui, c'était dur à avaler pour lui. Il lui en voulait de l'avoir laissé et il avait tellement retourné ces pensées qu'elles avaient fini par le torturer. La bague dans son étui hantait encore la commode de leur hall d'entrée ; dans l'appartement rien n'avait bougé ; il n'avait réussi à rien déménager tant il avait été tourmenté.

— C'est moi qui aurais du t'en parler.

Il serra les mâchoires, une énième pensée pour les cibles qu'il s'était donné ; ceux qui avaient fait tomber son paradis en poussières. Il se vengerait. Tôt ou tard, il les massacrerait.

Pour la première fois depuis leur échange, il s'autorisa un geste ; et le bout de ses doigts vinrent effleurer sa joue.

— Ça n'a pas changé, pas vrai ? Tu portes toujours le poids du monde sur tes épaules.

Il brisa très rapidement le contact ; visuel et physique. Il trouvait trop difficile de s'en contenter, alors préférait s'en priver.

— Tu n'as pas à porter le poids de notre passé.

Je m'en chargerai ; lui avait-il silencieusement promis.
Je me chargerai de venger l'amour décédé.

Il avait souri.

— J'ai les épaules solides.