Il devine, sans difficulté, la déception ((douche froide)), et n’en est que plus amusé ((satisfait)). Comme un avant-goût de la suite — échec sur échec, le laisser croire puis le laisser tomber. La mécanique est simple, paraît sans accroc vue d’ici ((dans les faits, il ne sait pas)). Il imagine quand même que ça ne sera pas bien compliqué — il suffira de filer, de lui rire au nez, puis de désinstaller cette fichue application.
Un soupir — il porte son verre à ses lèvres en même temps que l’autre, lui rictus au bord des siennes — bien trop fier de son effet glacial.

« Que tu manque d’amusement, de piquant ou de plaisir »

Il hausse un sourcil, dans ses prunelles éclat cavalier, quasi-suffisant — les mots ne l’ébrèchent même pas, lui glissent dessus dans l’atteindre ; il n’est de toute façon pas ici pour le plaisir de l’autre à l’air dédaigneux, mais pour le sien, le plaisir d’une contrariété, d’une déconvenue, d’un insuccès, d’un échec il paraît.
Et le regard qui se pose sur lui de nouveau il le soutient, le sourire insolent, la gestuelle impertinente — il suinte l’effronterie jusque dans la cassure de son poignet lorsqu”il boit encore, jusque dans les ongles de sa main revenue sur le comptoir et qui tapent le marbre en un rythme presque silencieux.
Cette bataille-là, remportée.

« C’est quoi, une question de romantisme ?
— Bon sang, il lâche dans un éclat de rire soudain. Que tu es mauvais. »

Dans son ton raillerie, malice — pur affront.
Il le défie sans mascarade — n’a pas assez joué.

« Je vais finir par regretter d’être venu, si tu continues de me décevoir comme ça… »

Il laisse planer le doute, délibérément — aucune explication, aucune paraphrase pour lui dire son erreur, le quiproquo, le pourquoi du comment ; il le laisse chercher, il le laisse hésiter, il le laisse passer de nouveau ses mots dans son esprit, retracer le fil de la conversation, saisir les connecteurs logiques.
Rien que quelques secondes — mais pour lui, le silence a déjà trop duré.

« Si je t’ai envoyé un message, c’est parce que t’avais une belle gueule de mec joueur, j’ai trouvé le défi amusant… Mais finalement, tu ne l’es vraiment pas beaucoup… »

Il soupire, avale une gorgée froide ((brûlante)) d’alcool, l’air ennuyé, l’air désolé — mais pas pour l’autre, pour lui-même, désolé d’avoir gâché son temps pour un salaud qui n’est même pas si distrayant qu’il l’espérait.
Il joue un rôle, l’endosse si bien le temps d’une soirée, et ça lui plaît, le jeu du queutard un peu connard lui aussi, un peu trop de superbe et beaucoup de nonchalance, une pincée de provoc’, juste ce qu’il faut de mesure.
((Gagner la guerre.))

« J’ai dit que je refusais d’être un mec facile. Et que je n’embrassais pas les intérimaires. Ai-je à n’importe quel moment parlé de toi ? ((il ricane, un brin mesquin — does that ring a bell?)) Si tu y tiens tant, à ton baiser — d’ailleurs, c’est peut-être toi le romantique dans l’histoire, vu comme t’insistes — tu vas devoir le mériter… »

Une lueur traverse son regard quand il croise celui de l’autre — une braise ;
une envie de jouer avec le feu.
((encore))

« ... ou me le voler. »

Il n’avait pas idée, il n’avait pas songé — il n’imaginait pas qu’il le prendrait au mot, et qu’il choisirait à l’instant la facilité ; il imaginait que de la provocation l’autre serait plus joueur, moins mauvais perdant. Il ne pensait pas que ce serait vers cette option-là qu’il se tournerait, il ne — il n’avait pas pris en compte cette probabilité-là.

Alors, il ne réalise pas tout de suite quand son col est saisi, le visage de l’autre trop proche, et leurs souffles mêlés — ses lèvres, bientôt, scellées contre celles d’un homme. C’est un instant de stupeur, rien qu’une seconde à laquelle suit l’abandon, malgré lui ((sans doute)).
Il embrasse bien ; la pensée file sans filtre lorsqu’il goûte à la saveur de l’alcool contre sa langue, répond au baiser comme par automatisme — aurait l’air plus abruti encore s’il s’était forcé à l’immobilité ((et leurs deux bouches en reflet n’ont rien d’un supplice)).

Quand l’autre s’écarte, il demeure un peu sonné, comme s’il ne comprenait toujours pas bien les quelques secondes qui viennent de s’écouler, et que le bouquet déposé sur ses lèvres ((il y passe sa langue brièvement, hébété)) n’était pas assez pour rendre la réalité tangible.

« Ce n’était pas bien difficile. »

Il se reprend, se recentre ; la torpeur de son regard se dissipe et, en lieu et place s’esquisse un éclat d’ire ((une fureur froide)). Mais, toujours, le silence ; il termine son verre en fixant les inscriptions de fabrique du fond, puis le pose sur le comptoir dans un geste sec pour observer l’autre plus en face.

« Bravissimo, tu as donc eu ce que tu voulais. »

Dans ses mots fiel glacial — et lui-même n’a aucune plausible idée d’où lui vient cette rage incongrue.

« Mais moi, j’en ai clairement vu assez, il ajoute, en détachant sciemment chaque syllabe tandis qu’il se lève de son tabouret et tire de son portefeuille un billet qu’il dépose sur le comptoir à l’attention du barman. Je vais fumer. Ça te laisse trois minutes pour apprendre à jouer mieux et répondre à l’invitation et faire ce pourquoi on est venus ou te trouver un autre intérimaire pour ce soir, Jonas. »

Il file entre les tables sans demander son reste, pousse la porte et inspire une bouffée d’air frais ((pollué)) à l’extérieur. Il s’accorde un répit momentané pour s’éclaircir les idées, le temps de tirer une cigarette de son paquet et d’aller s’appuyer contre un mur proche — distinctement visible depuis l’entrée du Rudy’s, si l’autre se met en tête de le suivre plutôt que d’aller voir ailleurs ((il n’y croit pas ; pour lui la distraction s’arrête là)). Tueuse entre les lèvres, la main en coupe vent devant la flamme tremblotante du briquet — l’instant qui suit, première bouffée apaisante.

Et il lui suffirait déjà d’un rien, pour oublier le faux bleu à l’intérieur ;
d’un rien, si ça ne tournait pas en boucle dans son esprit — elles étaient douces, ses lèvres, pour celles d’un homme.

Il tire sur sa cigarette à intervalles réguliers, bouffées mécaniques, nécessité de l’habitude à laquelle il ne pense plus vraiment. C’est inscrit dans ses gestes, cette façon de tenir le filtre tantôt entre l’index et le majeur, tantôt entre le majeur et le pouce, souvent entre les lèvres pendant qu’il tape un message sur l’écran de son téléphone. À l’instant, il a complètement oublié la semi-altercation sans vague de l’intérieur, il fait défiler sur son écran les stories habituelles des soirées auxquelles les gars de sa fraternité s’invitent sans y avoir été invités — mais c’est à croire qu’il s’agit d’une tradition ; aucune soirée n’a vraiment commencé tant que les fratboys ne sont pas arrivés. Les dossiers défilent déjà, sous le rictus de l’étudiant bien heureux qu’on ne puisse pas l’afficher, ce soir, puisqu’il est loin — loin de leurs folies alcoolisées.

Dans l’air il fait des cercles de fumée goudronnée, jette un coup d’oeil à l’heure en haut de l’écran, puis les stories défilent encore, des qu’il commente et des qu’il laisse filer sans s’y arrêter — deux ou trois screens qui serviront aux prochains chantages, guerres de frères grecs. Un soupir et il songe à s’en aller bientôt — trois minutes ne tarderont pas à s’être écoulées.

Il y a des pas, derrière lui, qu’il n’entend pas ; une présence dans son dos qui le fait tout à coup frémit, un souffle contre son oreille et il frissonne tout entier — il n’a pas lâché l’affaire ((surprenant)).

« Et si on se décidait à finir les choses bien, à l’hôtel ? »

Sur l’instant il ne répond pas, s’appuie simplement contre le torse de l’autre, rien qu’un peu — contact physique discret ((approbation silencieuse)). Il avale les dernières bouffées de nicotine et se tourne face à Jonas sans s’écarter — proximité proche de l’indécence, mais cette fois-ci Roman n’en tient plus compte ((barrières déjà tombées)).
Regard de cendre plongé dans celui topaze, il exhale un condensé de brume opaque contre les lèvres de l’autre — frôlement plus qu’un toucher ; c’est presque un baiser mais dans l’à peu près ((inachevé)). Epuisée, la grisaille délétère, il s’écarte d’un rien — leurs souffles se mêlent encore —, pour l’observer sans voile toxique entre leurs deux visages. Lueur indéchiffrable dans les prunelles, sourire léger appliqué sur les traits ((la colère froide d’auparavant, comme évanouie)).

« Je croyais que tu ne le me proposerais jamais…, il minaude, railleur. De ce que j’en sais, le plus proche est à moins de cinq minutes à pieds, mais… Dis-moi, est-ce que je mérite un quatre étoiles, tu crois ? »

Un pas en arrière, deux ; il n’attend aucune véritable réponse avant de s’éloigner, marche au radar et à reculons le temps de quelques mètres, s’immobilise pour se tourner et observer autour de lui ((se repérer)). L’air de rien, diverson — il attend que l’autre le rejoigne ;

cette autre qui, finalement,
pourrait bien le distraire encore.

Il pourrait s'échapper, encore ; fuir comme il le fait tant depuis le début, tourner au coin de la rue et puis disparaître, mettre un terme au jeu à l'instant — avant que tout ça n'aille trop loin à ses yeux, avant que les gestes deviennent dangereux, avant que le piège ((dont il n'a pas conscience)) ne se referme. Lui, insouciant simplement -- il n'a pas idée de la violence qui se trame dans l'esprit de l'autre. Alors, alors il pourrait s'enfuir -- mais ça l'amuse, alors il ne le fera pas ((pas encore)).

Il n’esquisse qu'un pas en avant, peut-être l'ébauche tout juste d'un deuxième, quand il sent la poigne de l'autre sur son bras et s’immobilise dans l'instant. Il lève les yeux, surpris mais rieur — un rien méfiant ((mais pas assez, trop confiant)), regarde par dessus son épaule le bleu qu'il mène en bateau sans scrupules ((enfoiré)) et qui se penche vers lui lorsqu'il tourne les talons pour le regarder plus en face.

Il devine, bien assez tôt, ce qu'il attend de lui — si tôt qu'il aurait pu s'écarter, se dérober, refuser ; si tôt qu'il décide de ne pas s'écarter, ni se dérober, ni refuser, si tôt qu'il décide de laisser faire, clore les paupières et répondre au baiser volé.
Brièvement, le contact menace de se rompre — il esquisse un pas en avant, rapproche leurs lèvres avant qu'elles n'aient eu le temps de tout à fait se délier, glisse sans y songer sa main libre contre la nuque de l'autre ((s’abandonne)).

Lorsqu'il recule enfin, il a le souffle court — rien qu'un peu, c'est infime ((mais c'est traître)) — et le regard fuyant, l'espace de trois secondes, mais qui finit par se recentrer sur Jonas en face de lui — rire léger ((en arrière pensée des idées folles, se dit qu'il oserait presque)).

« D'accord… Rien que pour ça, je dois l’avouer. À défaut d'avoir eu mon premier rapport avec un homme ((mensonge — celui-là reste toujours à prendre.)) t'auras eu mon… mes premiers baisers avec un intérimaire… Content ? »

Premiers baisers d'un homme aurait été plus juste — mais la nuance est faible, après tout ((pas vrai ?))

« On y va ? »

Parce qu’il a hâte, après tout — ou du moins, c’est l’illusion qu’il donne
((le Ciel le pardonne de son affront)).

« Je te suis, captain. »

Il fronce les sourcils, brièvement, lève les yeux au ciel mais lui cède un rire ténu avant de se détourner pour se couler dans les rues lumineuses, pleines de monde et de bruit. Dans la tiédeur de la soirée, il ôte son sweat-shirt et dévoile son t-shirt simple, un rien trop ample pour qu’on puisse deviner les abdominaux dessinés en dessous — seuls les muscles de basketteur finements esquissés de ses bras tatoués trahissent le reste, laissent imaginer le dissimulé

Une poignée de minutes suffit — tout juste le temps de se griller une cigarette et d’écraser le mégot dans l’une des poubelles à l’entrée du bâtiment riche ; ce genre dans lequel il n’a encore jamais véritablement mis les pieds. Un trésor d’architecture à l’intérieur, habile mélange de colonnes d’époque et de comptoirs en marbre lisse, assortis de meubles sobres et modernes — du noir, du blanc et du verre, un mur d’eau dans l’espace à vivre du hall immense, un piano à queue dressé sur une estrade au milieu de sofas en velours et, de l’autre côté de la baie vitrée du fond, il devine les miroitements d’un bassin ((une piscine ?)) sous des éclairages artificiels colorés ((ambiance cosy)).
Sensation d’être en décalé, tout à coup — c’est du quatre étoiles, vraiment ? Pas du cinq ? —, pas assez classe dans ses fripes pour poser le pied dans un hôtel chic comme celui-ci — et l’autre, là, sans déc, il bosse dans quoi pour avoir les moyens ?

L’autre qui s’approche à ce moment-là et le tire de ses pensées ; il quitte du regard les ornements sur la tapisserie pour reporter son attention sur Jonas à ses côtés, pass en main, aux lèvres étage et numéro de chambre — leur point de chute. Alors, simplement, il acquiesce et s’engage à le suivre, au dernier instant ((à la seconde où les portes de l’ascenseur s’ouvrent)), il hésite et cède, lui dérobe le jeton magnétique des mains et s’enfonce dans la cabine, le dos contre le miroir du fond, les coudes en appui sur la rambarde qui lui creuse la colonne.

« Une chambre ? il demande, sarcasme dans la voix. Comme c’est surfait… Je pensais que t’étais plutôt dans le délire sauvage dans les couloirs. »

Et son rictus revenu, qui s’étire sur ses lèvres tandis qu’il s’amuse avec le pass dans sa main — et lui le sait, quand bien même il pourrait presque revenir sur sa décision ((il ne le fera pas)) ;
l’échéance est proche.