D’autres mains, d’autres pas, d’autres souffles alcoolisées, d’autres murmures à l’oreille, d’autres rires légers, cristallins ; elle danse encore, Serah, elle valse, elle tourne, elle s’éloigne puis on la ramène, on la renverse, on croit l’enivrer mais c’est elle qui enchante, elle qui séduit. On la regarde — elle brille, elle illumine, elle flamboie — et elle s’y plaît, elle se prend au jeu — ce soir est l’un de ceux où elle fait semblant d’être comme eux, comme tous, semblant de s’amuser, semblant de désirer.
Faux et usage de faux ; artifices — cette nuit non plus, aucun ne saura l’attirer jusqu’à chez lui ; au prochain matin non plus, aucun ne saura se vanter de l’avoir jamais possédée.

Elle mime l’ivresse, elle paraît vaciller, elle prend appui sur les épaules, les bras offerts de ceux qui la veulent un peu trop. Dans sa robe nocturne — reine de minuit —, débarrassée de ses talons, chaussures à la main, bracelets cliquetant au poignet, visage rougit par le trop plein de corps échauffés par l’alcool et les danses embrasées, elle s’échappe, elle s’enfuit — elle abandonne là-bas les hommes et leur déception, les bouteilles de Jack qui ne l’enivrent pas vraiment, et les espoirs qui se noient dans les verres emplis de mélanges douteux, répugnants.

Elle s’offre à la nuit, à l’éclat pâle des belvédères, qui ternissent son teint au profit des étincelles de ses créoles et de ses bagues d’argent — présents d’amoureux transis, de Casanova empressés, peut-être de son père bien-aimé. Son châle de tissu fin, presque translucide, passé négligemment sur ses épaules, se soulève à chaque pas, à chaque souffle timide de la brise qui remonte l’allée du jardin — l’un de ces grands terrains de verdure entretenus, sillonnés d’une allée de pierres blanches et entourés d’un muret à l’air récemment repeint, et dont le seul accès est gardé par un portail immense, imposant, de fer noir, laissé ouvert à l’occasion de la soirée qui bat son plein à l’intérieur. Son business.

Elle déboutonne la sacoche qui contient ses quelques précieux, en tire son téléphone, pour consulter l’heure et répondre au message dont elle vient d’entendre la sonnerie retentir dans la nuit. Meredith, forcément, qui s’inquiète de ne pas la voir rentrer — qui s’inquiète toujours, de toute façon, parce que l’affaire de la Ziegler demeure un danger, quoiqu’elle puisse en dire. Elle pianote, d’une seule main, puis verrouille et range l’appareil là où il se trouvait, refermant le sac à main à bouton-pression.

Des voix retentissent, des chahuteurs s’approchent d’elle sans même la voir ; ils se bousculent et trébuchent, rient trop fort pour que ce ne soit dû qu’à la plaisanterie de l’un ou des autres. Elle reconnaît le visage de certains — ce soir, ils ont contribué à la somme qu’elle rapporte jusque chez elle. Elle s’écarte lorsqu’ils empiètent d’un peu trop sur son espace vital, on tente de la retenir d’une prise mal assurée sur le poignet, et elle ne s’en défait pas tout de suite — curieuse, avide d’adrénaline, sans doute peu effrayée aussi, parce qu’elle n’envisage sans doute pas tout ce que des hommes ivres pourraient faire.

« Seraaaah… Serah, Serah, Seraaah… ricane celui qui la tient, en l’attirant vers lui, vers eux. J’avais pas vu, l’est belle ta robe… T’es mignonne comme ça, t’sais ? »

Elle hausse les épaules et, d’un geste peut-être un peu trop vif, détache les doigts de l’ivrogne, du drogué de son poignet.

« Merci. Lâche-moi, maintenant. »

Elle recule, elle s’éloigne, on tente de revenir vers elle, mais son regard dissuade, l’ivresse aussi — ils ont déjà d’autres préoccupations, l’esprit incapable de se souvenir de la tâche accomplie un instant auparavant. Elle les connaît un peu trop bien, ceux-là — ceux qui ne jurent plus que par leur addiction. C’est répugnant, en un certain sens.

Ils la devancent, ils la dépassent ; lorsqu’elle franchit le portail de fer forgé, ils sont déjà plus loin dans la rue, à s’en prendre à un type, un jeune fonctionnaire sûrement, si l’on en croit son accoutrement, un homme bien, qui rentre du travail un peu tard, et qui a eu le malheur d’emprunter la mauvaise rue, à la mauvaise heure. Une proie facile, pour des êtres qui n’ont plus que leur poison pour se sentir exister — celui de leur âme ou de leurs veines, la nuance demeure faible de l’un à l’autre. Un sourire léger s’installe sur ses lèvres — comme si c’était à des jeux d’enfants qu’elle assistait, plutôt qu’à une guerre injuste portée contre un innocent, seul contre tous. Deux univers qui entrent en collision et s’ébranlent ensemble, elle est comme fascinée. Un instant, elle se demande jusqu’où les dommages pourraient se porter — si la mort pourrait frapper.
Ils sont humains et, pourtant, affublés d’un costard repassé ou d’une chemise humide de sueur, ils sont tous monstrueux.

Un, deux, trois pas ; ses pieds nus sur le bitume se moquent du froid autant que des irrégularités. Elle prend un soin particulier à ne pas risquer de s’entailler sur des restes de débris de verre ou de fer — bouteilles ou canettes, autres détritus dont elle préfère sans doute se passer de la connaissance. Elle poursuit sa route, et elle l’aurait poursuivi longtemps encore si son regard ne s’était pas tout à coup relevé — son attention capturée par un froissement, un bruissement dans les environs. Une seconde de flottement, et ses yeux se heurtent à une silhouette, assise sur le muret qui borde l’enceinte de la fête, à quelques pas de là. De profil, elle croit pourtant reconnaître le minois de l’adolescent — sans doute était-il de la partie, un peu plus tôt, pour que ses traits lui soient vaguement familiers.

Elle s’avance, la démarche féline, le sourire déjà amusé accroché aux lèvres et, abandonnant ses chaussures sur le trottoir, elle se hisse sur le muret à la force de ses bras. Un instant occupée à s’assurer que sa robe n’avait pas pris le parti de remonter sur ses cuisses, elle lève enfin les yeux en direction de celui dont elle empiète certainement sur l’espace privé, le calme qu’il cherchait peut-être, ici, à l’écart de tout, de la foule, de la fête.

« … Oui ? Je peux savoir ce que tu veux ? Tu viens me dire que je te plais ? Je savais que je faisais de l’effet aux filles, en fait. »

Elle hausse un sourcil, elle penche la tête ; un instant, c’est à l’innocence que l’on croit faire face. Elle a l’air surpris, à peine froissée — et puis, un éclat d’intérêt mêlé de malice s’allume dans son regard. Elle se penche dans sa direction, l’observe et paraît le jauger, l’appréhender — comme si, l’espace de quelques secondes, elle s’interrogeait vraiment quant à la probabilité de ce qu’il venait d’énoncer, la bombe qu’il venait de lâcher.
Et puis, satisfaite, sa réponse assurée, elle se redresse, se penche en arrière et renverse sa tête — ses mains, ses jambes lui assurent de ne pas tomber, alors même qu’elle paraît basculer, ses cheveux comme cascade enflammée dans son dos.

« Trop jeune… Beaucoup trop jeune. »

Il ne se démonte pas, rétorque dans l’instant qui suit.  

« C'est dommage, tu m'as pas laissé l'occasion de te dire que tu n’es pas du tout mon genre. »

Un rire franchit les lèvres de la rousse, s’élève dans le presque silence de la rue ; presque, parce qu’il y a toujours les basses qui cognent au travers des murs de la résidence, et les rires des décharnés en face d’eux.

« Tu pensais être le mien ? Je te l’ai dit, je les préfère plus vieux… Plus mâtures, aussi. »

Elle retrouve un équilibre un peu moins précaire, juste assez pour qu’une main puisse s’écarter du mur sans qu’elle ne s’effondre, juste assez, encore, pour esquisser un vague geste en direction de la scène, pitoyable, qui prend doucement fin en face d’eux. Des drogués pitoyables, qui délaissent enfin leur pitoyable proie : un type pitoyable, aux fringues pitoyables, dans une posture pitoyable, aux tremblements pitoyables, à la pâleur pitoyable. Il a donc vraiment eu peur ?

« C’est eux, que tu regardes d’un si mauvais oeil ? Je suis certaine que tu es moins désagréable, lorsqu’ils ne sont pas dans les parages. Ou bien, je me fourvoie ? »

Perspicace ?
Allons, elle est simplement douée lorsqu’il s’agit de s’imprégner des détails ; l’avantage d’avoir toujours privilégié l’observation à l’action, d’aussi loin qu’elle puisse se souvenir.

Il se ferme, il se renferme ; une ombre traverse son regard et ses poings se serrent. Il y a dans ses traits ce quelque chose de dégoût, ce quelque chose de colère, il y a sur le visage de ce gosse comme des tourments trop lourds d’adultes, sur ses épaules comme un poids qui n’est pas de son âge. La tête inclinée, elle observe l’adolescent d’un regard ascardamycte, le sourire inébranlable au bord des lèvres. Du bout des doigts, elle glisse les mèches de ses cheveux balayés par la brise derrière son oreille, puis reporte son attention sur le groupe qui tangue et dérive, l’équilibre précaire, à se bousculer les uns les autres au fil de leur démarche vacillante le long du trottoir d’en face.

« Et ? »

Elle l’observe de nouveau, du coin de l’oeil, amusée de l’amertume, amusée de l’insolence — de cette vaine tentative de sauver les murs, sauver l’image, de préserver les secrets, la barrière du pudique et de l’intime.

« Meuf, t’es un peu trop intéressée à mon goût. T’aimes peut être le malheur des autres ? Dans ce cas, je préfère te savoir loin de moi. »

Les yeux levés au ciel, elle renverse la tête en arrière, fixe le clignotement régulier d’un avion en plein vol, loin, bien loin au dessus d’eux ; loin des fous, loin des saints et des sains, loin des soliveaux et de leurs grands airs, loin de leurs soliloques, bavures et faux-raccords, loin de leur existence déterminée à l’échec. Loin, loin, si loin que c’en devient difficile d’imaginer, si loin que Serah n’a plus l’esprit assez grand pour l’envisager.

« Même si tu as raison, franchement qu’est-ce que ça peut faire ? Tu comptes t’en amuser ? »

Et elle rit, encore, mais c’est plus discret, c’est moins mauvais, c’est plus innocent, peut-être moins irritant. Elle hoche la tête en un signe négatif, s’amuse nonchalamment avec les bracelets cliquetants à ses poignets. Un coup d’oeil en direction du bout de la rue, où les voix éraillées résonnent encore ; ils ne sont plus que vague silhouette unique, mouvante en un seul geste désordonné.

« Non. Ce n’est pas de ceux comme toi que je m’amuse, elle rétorque dans un haussement d’épaules, avant de reprendre, en désignant du menton l’ombre incertaine qui disparaît bientôt à la première intersection. C’est d’eux. »

D’un bond léger, elle quitte le muret sur lequel elle se tenait perchée, reste les pieds nus sur le bitume. Geste preste des hanches et des talons, les volants de sa robe pour épouser le mouvement, et elle se tient face au plus jeune, les mains liées dans le dos, faux airs de gamine candide.

« C’est ennuyant, de mépriser, de haïr tout le temps. Mieux vaut rire de tout, à mon avis, c’est beaucoup moins contraignant. Tu devrais essayer. »

Elle sent son téléphone vibrer, à l’intérieur de la sacoche qu’elle porte sur l’épaule ; elle devine Meredith, songe plus tard. Merry ne lui en voudra pas, si elle lui explique — si elle lui dit qu’elle a trouvé belle occupation, qu’elle a tardé parce que le divertissement était passionnant, peut-être, elle espère ; ne pas perdre son temps, tous les mêmes.

« Ceci étant dit... N’as-tu pas cherché ? »

Et elle le toise ; c’est presque mauvais, tout à coup, son sourire se fait plus insidieux, plus cruel. Elle s’approche d’un pas, et puis de deux ; plus basse que lui maintenant qu’elle touche terre, elle parvient pourtant à le regarder de haut — elle saurait en mettre à genoux bien d’autres, sans un mot quelconque ; hauteur de reine.

« Si tu joues chez les abstèmes, quelle idée de t’inviter dans les soirées de la jeunesse dorée ? Espérais-tu vraiment y trouver autre chose que ce que tu y as vu ? Des fils à papa qui veulent impressionner les filles, et des filles à papa qui ont des problèmes avec ce dernier ? De l’alcool, de la drogue, des types comme ceux-là… Tu t’attendais à autre chose, peut-être ? Sincèrement ? »

Croyais-tu réellement que le monde savait tourner autrement qu'en déchéance et décadence, de nos jours, de nos nuits ?

Elle observe, depuis le sol, son étrange manège dans les hauteurs ; les pas habiles sur le muret de pierres, comme pressés, et elle se demande si c’est nerveux, ou juste un jeu, est-ce qu’il ressent le besoin d’occuper ses gestes pour amenuiser l’esprit, ou est-ce qu’elle sur-analyse et extrapôle. Elle ne dit mot, se contente de plisser les yeux en croisant une cheville derrière l’autre — l’idée qu’il pourrait tout à coup trébucher lui traverse l’esprit, et elle retient à grand peine un rire qui voudrait la secouer. Il n’y a qu’un sourire plus prononcé sur ses lèvres, quelque part entre la gamine espiègle et l’adulte méprisante — ce qu’elle est, une femme-enfant bien étrange, bien décalée.
Dérangée — et dérangeante, souvent.

« Ouais, ouais, merci du conseil j’en prendrais note… »

Si elle était meilleur public, sans doute qu’elle rirait de l’affront, de l’ennui, sans doute qu’elle rirait du ton qu’il emploie et avec quelle nonchalance — mais ses pensées elle les tait, son silence lui sied bien mieux, enfant sage, bien trop calme.
L’anonymat lui plaît, à elle qu’on connaît dans les sphères les plus hautes et les plus misérables, elle qu’on invite aux soirées les plus mondaines pour faire beau nom et dorer le blason des Ziegler et aux rave les plus décharnées pour faire belles ventes et répandre la folie comme une traînée de poudre.

À vue d’oeil, le gamin, ni des cocktails ni de la poudre ; trop sauvage pour l’un et trop méprisant pour l’autre, comme un équilibre fragile, quelque chose qui pourrait si aisément le pousser au vide.

« Mais en fait, tu as pas l’air mieux que moi, si ? Tu viens souvent dans des endroits pour mépriser et te moquer des gens qui sont autour ? Ca fait presque peur... »

Oh, si tu savais ;
oh, qu’elle rirait, la belle angélique, qu’elle rirait, la belle envolée ;
qu’elle rirait si tu avais vent de tout ce qu’elle est, de tout ce qu’elle prétend, de toutes ces vies qu’elle a gâchées, et sans un tremblement.

Oh, si tu savais ;
et quelle existence tragique.

« Tu as tout l’air de la demoiselle parfaite au sourire angélique, mais finalement avec ce sourire cruel que tu te permets face à moi tu ressembles bien plus à une sorcière ! »

Une sorcière ?

Ô ciel, qu’elle s’amuse ; oh, elle rit, elle rit sans retenir, c’est léger, presque inaudible — première fois à une magicienne obscure comparée.
Oh, mais si tu savais, comme tu es proche du vrai, comme du bout de ses doigts elle ensorcèle ; et les mixture qu’elle concocte comme des filtres de bonheur — fugitif, éphémère, et ils en réclament encore. Une enchanteresse — et sa magie, comme son âme vendue au diable.

« Tu en as bouffé combien, des âmes innocentes ? »

Harpie, cannibale — prends garde ;
prends garde à ce qu’elle ne fasse pas de toi,
cette dévoreuse d’hommes, de coeurs et de vies,
son prochain quatre heures ;

prends garde, prends garde, enfant —
prends garde qu’elle n’écrive pas ton nom
qu’elle ne fasse pas de toi
le prochain sur la liste.

Il s’assied de nouveau et elle se rapproche, d’un pas puis de deux — infimes ; si bien qu’en ne la connaissant pas, on pourrait les croire hésitants ((on pourrait — on pourrait penser qu’elle ne sait pas bien comment valser, qu’elle — qu’elle est, dirait-on, déboussolée, un peu désabusée)).
C’est métaphorique, presque : un pas en avant, et puis deux en arrière — rien qu’un avant-goût, et pas de quoi se mettre sous la dent.

« Hé, madame la sorcière, que fais tu dans un endroit qui semble si peu être ton milieu ? »

Oh, la belle, elle tangue ; mais c’est d’un rire qu’elle vacille, d’une euphorie volubile — si tu savais comme tu l’amuses, si tu savais comme elle rit, si tu savais ;
si tu savais de quel genre d’ennui tu la tires
et avec quel attrait.

Un pas, et puis un autre encore ; elle doit lever les yeux pour te regarder, perché sur les briques, et pourtant — pourtant dans son regard elle pourrait être plus grande que toi. C’est qu’elle est immense, Serah — de son nom, de son ego, de son histoire, de tout ce que tu ne connais pas d’elle, toi non plus, de tout ce que tu juges du haut de ta grande ignorance,

et en si peu tu lui ressembles —
la quête de soi dans l’autre
mais différemment.

« J’y suis née. »

Et son regard — ses prunelles glaciales s’embrasent d’une flamme vive, l’espace d’une seconde. C’est vif, bref, elle virevolte sur la pointe de ses pieds nus et dans ses iris ne reste plus rien que le rire — quelque chose de démentiel, peut-être.

« Ce milieu, c’est le mien. Ma sphère, mon monde… Faconné à ma propre image. Tordu, dératé, ivre, et malade. Complètement malade. »

Comme un pays des merveilles dérangé, une enfance qui n’en a pas réchappé ;
des souvenirs fanés en ruines, des relents de ce que magie était, fut un temps.

Maintenant, de l’obscur ;
et l’alcool a remplacé le thé et
et grandir c’est la déraison et
et la chenille, à la fin du livre ne

ne devient pas papillon.

« Si tu ne me connais pas, alors tu ne devrais pas traîner ici. Retourne dans tes garden party bonbons et ballons, veux-tu ? Ici, c’est pour les grands, c’est pour ceux qui n’ont plus rien à perdre, mais toi… »

Et elle s’avance, si près — si près que, s’il lui venait la folie, elle pourrait le toucher, même effleurer son visage ; si près qu’elle devinerait la couleur précise de ses yeux dans chaque parcelle de l’iris s’il faisait un peu plus jour.

Si près, si près qu’elle pourrait, peut-être, elle aussi t’empoisonner.

« Toi, tu as encore du mépris. Et de la rage. C’est assez… Assez pour me dire que tu n’as pas encore tout perdu. Que cet endroit n’est pas pour toi. Tu n’es rien venu chercher de particulier, tu as suivi quelqu’un ? Ou tu voulais simplement voir, t’égarer… Ça commence souvent comme ça. »

Son sourire s’attendrit — elle croise les bras, incline la tête ;
se dit, peut-être,
peut-être que pour toi, les dés ne sont pas encore jetés.

« Mais si tu n’es pas venu ici pour moi, alors il n’est pas trop tard pour changer la donne. Pipe les dés, change les règles. Tu sais jouer ? »

Elle parle en énigmes — ça l’amuse ;
elle veut te voir réfléchir, te demander
te lasser, peut-être
t’en aller ;

elle veut se dire qu’un jour, peut-être ;
peut-être qu’au bord du précipice
tu te souviendras ;

ses mots

à toi de choisir lesquels.

Les pas contre le bitume, elle le suit du regard lorsqu’il la contourne et s’éloigne, et le sourire qui s’est étiré sur ses lèvres l’intrigue, l’amuse — la suite elle la devine, elle la connaît, les serments de jamais, toutes ces choses qu’on promet ((aux autres — à sa propre conscience)) quand on oublie que demain n’est jamais celui qu’il prétend ((celui qu’on attend)).
Ils oublient tous, ceux comme eux, ceux comme toi, que la vie est un fil, et tout à la fois une lame tranchante — les proches aux mains une paire de ciseaux. Ils oublient, que tout ne tient qu’à rien, qu’il suffit d’un clignement de paupières, d’une embardée, d’un seul appel pour que tout bascule — pour se réveiller, l’existence en suspens à tout jamais.

Et elle rit quand il prétend que tout est joué, les scores déjà fixés ; elle rit de sa naïveté d’adolescent — celle qu’elle arborait fièrement elle aussi, avant, avant que les règles changent ; avant qu’un autre ne triche à son propre jeu et biaise le plateau tout entier.

Et elle rit, encore, de le voir se croire toujours capitaine de son âme ; songe, tristement réaliste, qu’il apprendra bien assez tôt la vérité — que l’on est jamais que passager à bord du navire, et qu’il dérive sous les mains de ceux à qui l’on donne du pouvoir ((ceux que l’on aime plus que de raison)).

Le regard de celui qui n’est encore à ses yeux qu’un enfant plongé dans le sien — et les iris terre de sienne lui en rappellent d’autres, qui brûlaient de flammes différentes ((celles des Enfers)) — elle garde l’aplomb de celle qui se sait trop grande pour qu’on la dépasse, trop solide pour qu’on l’ébranle, trop victorieuse pour être poussée à l’échec ; et si ses prunelles se sont levées vers ce visage qui la surplombe tout son corps n’est que de marbre, immobile ((la nuque qui ne se brisera jamais pour qui n’est pas au moins un homme)).

« S’égarer, comme tu dis, ce n’est pas pour moi. J’ai pas l’intention de faillir, pas face à quelqu’un dans ton genre. Pas dans ma vie, surtout. Je resterais, toujours, fier et debout sur mes deux pieds.
— Oh, voyons… »

Virevolte aérienne, et elle s’éloigne pour piocher ses souliers aux lanières et les renfiler. Ses talons de Cendrillon aux pieds, bientôt égale à cet autre insolent qui la défie — sa raison, et tout ce qu’elle sait du monde dans lequel elle évolue depuis trop longtemps pour douter de l’issue de ses prédictions —, elle lui fait de nouveau face. Tête inclinée, de son sac à main tire un miroir de poche dans le reflet duquel elle corrige le trait de khôl qui a tout juste coulé sous son oeil.

« Ne me fais pas dire ce que je n’ai pas dit. Tu n’as rien à me prouver, aucune guerre à mener contre moi. — clap sec du miroir refermé qu’elle laisse retomber dans la pochette pendue à son épaule, et son attention toute entière portée sur le gamin à deux mètres d’elle. Tu ne me croiras peut-être pas, mais ceux que tu méprises tant n’ont pour la plupart rien à prouver à qui que ce soit. Ils ont simplement perdu la guerre qui les opposait à eux-mêmes… Et bien des choses à oublier. »

Soupir las, et ses cheveux qu’elle balaie pour les ramener en boucles désordonnées sur son épaule ; un coup d’oeil sur les aiguilles de sa montre, et elle le frôle de l’épaule dans une esquisse de départ — trois pas dans son dos, elle s’immobilise et pivote de trois quarts pour le relancer une dernière fois.

« Tu n’es même pas majeur, pas vrai ? elle demande — susurre, et sa voix rit presque. Crois-moi, même à vingt ans, même à trente, il te restera encore toute une vie à gâcher, si tu n’y prends pas garde. ((elle marque une pause — et le sourire sur ses lèvres, plus sincère que tous ceux qu’elle a pu lui adresser.)) Mais si tu crois sincèrement n’avoir jamais à tomber, alors soit. Je t’attendrai, en espérant que tu ne viendras jamais. »