L'adrénaline dans les nerfs et les grandes claques dans le dos ; je me suis éloigné de l'effervescence qui ne me concerne pas. Je n'ai pas gagné, ce soir, et ma défaite n'était pas programmée, pas délibérée. C'est le manque qui a couru mes veines et obnubilé la moindre de mes pensées. Passé à deux doigts d'une sortie de piste à cause de l'un des concurrents qui a paniqué derrière son volant, j'ai quand même atteint sans casse l'arrivée — j'ai pas écouté les remontrances d'Andrew que j'me suis barré, j'ai filé à l'anglaise jusque chez moi puisque c'était pas si loin, à peine regardé avant de traverser et sans prendre le soin de passer sur les passages piétons. Qu'une seule idée en tête, et le monde pouvait bien aller se faire foutre — rengaine habituelle.

Et puis, le rituel ; la poudre et le diluant, la cuillère et le briquet, l'aiguille au creux du coude et la chaleur qui court les veines. Flash puis somnolence, balancement au bord du vide, remontée enclenchée par un premier fond d'alcool.

Bientôt, l'ennui — la soirée s'allonge et le silence s'éprend de mon appartement. Alors la suite, celle-là encore, est prévisible et familière : renfiler ma bonne vieille veste en cuir usée, choper mes clefs, et me barrer dans la nuit, m'enfoncer dans une rame de métro alors que le signal sonore retentit déjà ((j'me suis encore jamais fait choper)). Pas grand monde — la plupart vont dans l'autre sens, rejoignent les quartiers plus huppés pour laisser aller leur fièvre du samedi soir.
Puis y'a moi — mais quitte à être seul, j'préfère économiser d'la monnaie sur mes consos.

Mon premier objectif, c'était le Morpheus. Seulement, voilà : impossible de remettre la main dessus. Alors, à défaut, j'pousse la porte du premier bar qui m'attire un peu plus que les autres, qui respire un peu plus jeune et un peu moins la misère.
D'un regard, j'ai déjà trouvé ma distraction de la soirée ((ta belle gueule en ligne de mire)) — je me faufile entre les tables jusqu'au comptoir, me hisse sur l'un des tabourets haut perché qui n'attend que moi.

« Eh, joli garçon, je lance — ton enjoué, un rien mielleux — à ton attention de l'autre côté du bar — et quand j'croise ton regard, j'me dis que j'ai franchement un truc avec les yeux bleus. J'prendrais bien un p'tit orgasme, ce soir… »

L'accroche bateau ((clairement beauf)), téléphonée au possible — mais, ironiquement, elle a toujours fait ses preuves, jusqu'ici.

Et toi, tu mords ?

T'as ce sourire quand tu t'approches pour te pencher sur le marbre qui nous sépare, le genre familier, le genre qui trahit dans le mille — l'audace n'est pas dans le vide, tu mords.
L'air de rien, comme un semblant de pression qui retombe — toujours plus difficile de me laisser aller quand c'est autour d'un mec que j'tourne, parce qu'on a très bien inscrit dans mon crâne de gosse à l'époque que c'était pas normal et qu'ça voulait dire qu'un truc déconne. Et même si j'sais aujourd'hui qu'ces gamins-là n'étaient que des brutes épaisses sans trop de cervelle, des cons finis, dans le jargon on dit des fils de pute, les vieilles idées noires ont la vie dure ((difficile de se défaire de ce qui nous colle à la peau depuis trop d'années)).

De plus près, tu confirmes la pensée vague qui m'a traversé l'esprit — t'as pas mon âge. Un peu plus jeune, j'aurais sûrement pris peur ; aujourd'hui j'vois ça comme un défi ((une ligne en plus à rajouter sur mon curriculum vitae bien particulier)) et l'idée seule me fait déjà kiffer ((j'me demande si t'as déjà compris, et sinon à quel moment tu vas te défiler)).

« Et en attendant, je peux te servir quelque chose ? »

Je fronce les sourcils, penche la tête — quoi ? J'cherche dans tes yeux la vérité — tu t'fous d'ma gueule ou t'es vraiment un bleu au comptoir ? — et j'sais pas trop pour être honnête, mais face à ton sourire j'préfère songer à l'idée du jeu, m'dire que tu m'amuses un peu à me faire tourner en bourrique en jouant l'innocent — rien qu'y penser suffit à me dérider et à m'arracher un rictus.

« Un orgasme, précisément. Tu sais, menthe, tequila, crème de whisky, does that ring a bell? »

Mes ongles — un peu longs pour un homme, paraît, ce à quoi je rétorque des ongles de guitariste — frappent un rythme régulier, quasi silencieux contre le bar ; je me penche légèrement dans ta direction pour pouvoir baisser d'un ton — j'emprunte une voix un peu plus suave, le genre qui invite très clairement.

« À moins que le maître des lieux ce soir n'ait autre chose à me proposer ? Je laisse filer un rire sans bruit — c'est un souffle, inspirations brèves entrecoupées. Quitte à faire partager le fruit de son expérience… »