Je porte mon verre à mes lèvres tandis qu’elle semble réfléchir ; silence installé que je ne cherche pas à rompre — pas l’air de forcer, pas une grande perte si elle refuse, j’pourrais toujours parier des thunes sur les duels d’honneur pour arrondir les fins de mois ((je le fais déjà)). Secondes défilent, et puis la voilà qui tape sur son clavier — plus vite que je ne le ferai jamais ; j’imagine que son portable reste encore l’un de ses moyens les plus pratiques de communication ((l’entraînement de toute une vie)).

« Donne-moi ton numéro qu’on puisse coordonner ton fameux crash-test plus tard. J’accepte de tenter le coup mais je ne te donnerais mon avis définitif et mes conditions que si je suis satisfaite de l’essai. »

J’acquiesce simplement, bois une gorgée avant d’entrer de mémoire les chiffres dans le répertoire de l’appareil et de le lui rendre — la pensée fuse que c’est bien l’une des premières fois que je confie mon numéro ((le vrai)) sans idée scabreuse derrière. C’est un autre genre d’accord, un autre genre de promesse — et le gouffre est large.

« Je t’enverrai un message quand je serais disponible.
— Je meurs d’impatience, je raille, en l’observant qui renfile sa combinaison.
— Bonne chance pour occuper ta nuit solitaire. »

C’est un rire franc qui m’échappe, sourcil haussé et sourire au bord des lèvres en réponse à son clin d’oeil — et je réalise à l’instant à quel point les idées passent et même sans avoir à parler ((y’a comme un véritable charisme au silence)).
Elle pousse la porte, disparaît, et moi je reste là, mon verre en trois gorgées terminées, un autre aussitôt commandé — la suite est un schéma habituel : les verres qui se remplissent et puis se vident, la brûlure d’abord et bientôt plus rien, lucidité qui se désagrège au fil des heures ; une nuit qui s’écoule seul, puis bientôt plus, un gars au regard insistant, pas de prénom soufflé ((quelle importance)), le réveil tard dans l’après-midi dans un appartement qui n’est pas le mien ((pas de questions posées)).

Fin de l’acte premier ;
((tragédie ridicule)).

xxxxx
Quatre jours plus tard.

Les moteurs tout autour vrombissent, les coffres ouverts des caisses pimpées laissent échapper de grosses basses lourdes et désordonnées ((tympans de musicien mis à mal)), et j’me suis terré dans un coin écarté, cigarette qui oscille entre la main et les lèvres. Autour de moi, j’observe les visages, ceux familiers, à la recherche d’un seul en particulier, sans en avoir trop l’air. Pour tuer l’attente des heures, j’ai enclenché son plan — depuis deux jours déjà, comme un peu distant, plus trop certain ; j’ai fait mine de vouloir lâcher l’affaire, j’ai laissé Andrew me convaincre de venir, ce soir. Mais je m’isole, je me tais ; d’habitude trop vivant, vibrant d’une adrénaline qui n’est pas celle de la scène ((c’est grisant, pas transcendant comme les planches)), cette nuit comme éteint. Andrew a lâché l’affaire, abandonné l’idée de me tirer plus de trois mots d’affilée, il est allé voir ailleurs si y’avait plus à causer, du côté des parieurs, et moi, j’attends.
J’attends de faire mon effet, qu’on parie sur moi et qu’ils soient déçus de leurs billets envolés
j’attends qu’elle arrive, aussi ; texto en début de soirée pour lui indiquer un point de rendez-vous.

J’ai réfléchi, depuis l’autre jour — le pour et le contre, les risques, et y’a pas à dire, j’ai rien à perdre non plus. Même s’il faut que j’perde des thunes sur un marché non-conclu, ce soir, je sais qu’je les récupèrerai avec intérêts jeudi prochain, ou plus tard — une remontée fulgurante, et la descente les aura poussés à parier sur d’autres que moi. Empocher sur un mensonge, c’est habituel, pas vrai ?

Je change d’appui contre la caisse d’Andrew, allume une nouvelle cigarette lorsque je reconnais sa silhouette en détachée sur la foule quasi-anonyme ; sur mes lèvres rictus instantané, rendu discret par la pénombre ((délibérément hors de portée des phares à pleins feux pour éclairer la piste)).

« Bonsoir, Garance, j’lance, dans un nuage de fumée nicotiné. Toujours aussi exquise, dans tes parures de vainqueur. »

Raillerie non dissimulée — mais ça m’fait marrer, j’dois l’avouer, de voir une nana les rétamer.