Tout autour d'elle, les corps qui se meuvent, se bousculent, se pressent ; les uns contre les autres, contact rapprochés et les mains qui s'accrochent, s'agrippent, défilent, caressent. Les bouches qui se fracassent et les esprits qui s'enlisent, les premiers qui dérapent et les autres qui rient et s'oublient, se perdent, se dispersent. Quand elle lève les yeux les bras qui la retiennent ne sont jamais les mêmes ; seuls les regards sont identiques – avides, affamés. Les prunelles courent sur ses formes, la peau de ses hanches dévoilée dans un interstice, et ses jambes nues sous la robe coupée dégradée ; longueur minime à l'avant et tissu léger sur les mollets.
Les yeux elle laisse courir, et les mains, s'évade si les lèvres s'approchent, si la poigne contre ses reins se resserre, si elle devine l'alcool de trop dans le souffle ou la poudre dans leurs iris ternes – elle virevolte sans attaches, le rire aux lèvres, le ballet félin.

Elle tourbillonne encore du haut de ses talons lorsqu'elle s'éloigne de la piste jusqu'aux tables rapprochées sur lesquelles s'entassent victuailles de fortunes et boissons alcoolisées ou pétillantes, diluants et sirops. Son attention elle la perd auprès de l'un de ces hommes qui fanfaronne, shaker entre les mains, jongle avec une habileté sans pareille – l'air de rien, elle se prend au jeu et applaudit ; c'est elle qu'il sert, sourire assorti à l'audace, avant qu'elle ne s'échappe encore.

Son rouge à lèvres s'imprime sur la paille à mesure qu'elle sirote – comme si c'était écrit, elle reconnaît l'amertume du pamplemousse sur son palais. Ses prunelles d'azur défilent sur la piste, ses boucles rousses s'emmêlent quand elle dodeline à mesure des basses.
Les dernières gorgées de sa boisson, elle les vide sans s'être rendue compte qu'elle en avait déjà terminé ; elle cligne de ses paupières fardées, pose son verre sur l'une des surfaces planes où s'entassent déjà les déchets – trois minutes déjà, qu'elle lance des regards appuyés et des sourires en coin de l'autre côté de la pièce, en direction d'un autre bien entouré et l'air plus éveillé que tous ceux, ce soir, qui ont prétendu savoir la faire valser.

Alors – alors les mains libres elle s'approche, se coule entre les corps anonymes pour venir épouser le sien, et les codes de ces soirées-là l'emportent sur la décence que voudraient les pleines journées ; ses bras entourent la nuque de l'homme – de la proie – et ses prunelles sous les cils chargés de mascara luisent d'un éclat prédateur.

« Tu me fais danser ? »

Et l'invitation soufflée à l'oreille, la voix empreinte comme d'un rien de défi – elle est renarde maline et qui s'ennuie, cherche distraction suffisante et peut-être, peut-être que celui-là saura faire l'affaire.

Deux mots et une main au creux des reins ; l'accord scellé dans l'instant et celui d'après les corps qui se meuvent dans la foule anonyme, se pressent, se cherchent, s'esquivent et se retiennent – cette fois encore, elle laisse les mains d'un autre la faire ballerine, elle épouse les élans qu'il lui donne, poupée gracile et danseuse de verre. Ses lèvres à l'oreille de la belle pour se faufiler au travers des décibels, et un sourire sur les lèvres de l'indolente qui inspire brièvement le parfum de l'homme à son col – l'habile alliance de ces déodorants aux arômes prononcés que tous les mâles portent, d'un reste de cigarette dont la fragrance légère mais tenace trahit l'illégal frôlé, d'un rien de sueur et d'alcool typique des débuts de soirée bien entamés.

Jusqu'ici, banal et coutumier.

« C’est agréable, de savoir que j’attire l’attention de Serah Ziegler. »

Et elle rit ; elle rit mais c'est de rien, elle est une enfant qui s'amuse d'un badinage candide – ces soirs-là, comme une adolescente qui pourrait bien se prêter au jeu ((le flirt insouciant)).
Elle s'évade d'entre ses mains, brièvement, tournoie sur trois pas de danse et s'en revient du bout des doigts, son dos à elle contre son torse à lui, les phalanges entremêlées sur sa hanche – c'est un rire encore ((allumeuse)), avant qu'elle ne lève les yeux vers son visage à lui ((bien au dessus d'elle, et pourtant c'est bien sur des aiguilles qu'elle papillonne)).

« Attirer mon attention n'est pas grand chose, sache-le… Le plus compliqué reste encore de la garder. »

Ses reins contre son bassin, elle cherche, provoque, tente la conflagration ou l'embrasement – les hommes elle en a tant à ses pieds qu'elle les connaît trop ((attiser le désir, l'envie, deviner leur prise qui se resserre et leurs prunelles qui demandent un peu plus, au dedans la flambée et si souvent le corps en tableau traître)) et sans qu'eux ne la connaissent vraiment ((il n'y en a qu'un, et il leur aurait fallu rester l'un pour l'autre rien d'autre que des anonymes)).

« Au passage, je remarque que ma réputation m'a une fois de plus précédée… elle minaude, l'air de rien – savoure en vérité son règne absolu. »

C'est ainsi que s'affirme le pouvoir, la présence et la toute-puissance ; c'est être Reine et Souveraine que d'être connue de tous mais de n'en connaître que si peu de son royaume – c'est être l'omnipotence même, que d'aveugler des foules que n'on ne regarde jamais.

Un pas, puis deux – ses talons claquent sur la piste de danse improvisée quand elle virevolte pour faire de nouveau face à celui qui se voudrait Roi ((d'une nuit, elle le sait – parce qu'aucun n'est différent des autres)) mais n'est que Cavalier sur l'échiquier.

« Tu m'excuseras, mais je ne peux pas te retourner la politesse… J'ignore tout de toi et même ton nom, te voici une longueur d'avance sur moi… »

Dans ses yeux malice, dans sa voix miel et sucre – mais c'est qu'elle ment, la belle, qu'elle fait semblant pour mener le jeu ; bien sûr qu'elle connaît son nom ((sa réputation n'est pas glorieuse)) – une autre créature nocturne, habituée à ces nuits d'ivresse sans fin, un Don Juan un peu plus vicieux ((et combien d'éprises a-t-il fait pleurer à l'instant où point la première lueur de l'aube !)), un type tout compte fait peu fréquentable si l'on en croit tout ce que l'on bavarde entre deux verres.

Mais elle – elle, elle lit dans les yeux de l'autre une promesse de danger, d'aventure ; de quoi distraire l'enfant ((celle qui se meurt d'ennui !)) et peut-être séduire la femme ((tout juste ce qu'il faut pour qu'elle ne s'en aille pas trop tôt)).

« Alors, dis-moi, quel est ton nom, s'il vaut selon toi la peine que je le sache et le retienne ? »

Et elle – elle, l'Altesse capricieuse, se risque à répéter l'histoire ((la déchirure)) pour rien d'autre qu'un beau jeu ;

qu'un peu moins de vide
qu'un peu plus de vie..

Il faudrait prétendre qu'il n'est personne, qu'il n'est qu'un visage anonyme, un prédateur qui n'a de plus dangereux que tous les autres que les idées claires ((l'alcool les rend violents mais sots ; sans l'éthanol aux veines ils sont sûrs d'eux et trop fiers de leur prestance)). Il faudrait faire semblant que tout n'est que fruit du hasard, qu'elle n'est entre ses doigts funambules que parce qu'il est celui qui a croisé son regard en premier de l'autre côté de la pièce – et elle fabule de toute façon si bien ((elle qui ferait mentir les bruits et les formes aux aveugles)) qu'on lui confesserait prières et péchés à l'aube sans s'en méfier ((qu'on lui confierait le Bon Dieu sans sourciller)).

« Ne t'emballe donc pas déjà, qu'elle minaude du bout des lèvres, un rire fugace dans la voix. Comme tu le dis toi-même si bien, tu n'es qu'un homme parmi tant d'autres. Je papillonne de l'un à l'autre, m'attarde parfois puis m'enfuis dès l'instant où me gagne l'ennui. »

Et deux tours l'éloignent un instant de cet homme à la poigne sereine – elle s'évade brièvement comme pour mimer sa fuite fastidieuse, sa fugue loin du spleen ou du mal du siècle, pirouette et sauve-qui-peut pour ne pas embrasser la misère ou l'hystérie d'une Catherine ou d'une Bovary.

Lorsqu'elle se rapproche au plus près, ses talons ne touchent plus sol – en équilibre sur les pointes et ses mains en soutien léger sur les épaules de l'autre, ses lèvres carmin frôlent la mâchoire offerte aux baisers volatiles.

« J'attends encore celui qui me retiendra à sa main plus longtemps que les autres. »

Ses ongles vermeil courent sur la carotide, s'éternisent bientôt sur la clavicule, là où le tissu de ses vêtements a trop d'emprise et dissimule le reste de sa peau. Les touchers ne sont que des caresses qui frôlent sans vraiment s'attarder, attisent l'air de rien les nerfs sous l'épiderme – à la recherche de réactions traîtres, elle veut voir s'embraser le désir dans le regard que l'autre pose sur elle.

« Tu m'as tout l'air d'être l'un de ces hommes que l'honneur pousse au défi… penses-tu être à la hauteur de celui-ci ? »

Allumeuse, mais persuadée de n'être pas la proie ici – c'est pourtant de voir tous les moyens qu'il saurait mettre en oeuvre pour tenter de la soumettre qui l'ont attirée dans ses bras, comme un attrait pour le danger, un désir de frisson, une envie soudaine d'exister dans un soubresaut.

Fais-moi trembler, disent ses yeux, fais-moi danser puis mets-moi à genoux, fais-moi vaciller, brise-moi si ça te plaît,

essaie seulement, si tu te crois capable ;

mais au dedans elle sait – elle sait qu'il échouera, comme tous les autres avant lui,
elle sait qu'il sera celui qui posera genou à terre, parce qu'elle est, celle, bénie entre toutes les femmes, celle, seule
souveraine.