Vous êtes bien sur le répondeur de Arthur Cavendish, veuillez laissez un message après le bip.

Au bord de ses lèvres, ses mots restaient coincés. Au fond de sa gorge, ils commençaient à l'étouffer. Au signal sonore, elle a l'impression de perdre confiance. Cela faisait des jours qu'elle ne l'avait pas eu en ligne et qu'elle avait construit en son esprit tous les scénarios possibles et imaginables des raisons qui l'auraient poussé à ne pas lui répondre.

Le silence l'avait rendue inquiète. A deux semaines de son départ, elle s'était enfin décidée à lui dire, et voilà qu'il ne répondait plus, qu'il avait disparu. Ses mains avaient tremblé et elle avait raccroché son téléphone, le fourrant nerveusement dans sa poche. De là elle avait ressorti le chèque de sa grand-mère, qu'elle détailla entre ses doigts.

C'était normal, pour Nanny, de lui offrir tant. Après tout, bientôt, ils n'allaient plus la voir, et puisqu'ils avaient déjà un certain âge, ils devaient sûrement avoir peur que ce soit la dernière fois. A cette pensée, elle s'était retournée vers le couple de personnes âgées assis sur la banquette derrière elle, attendant patiemment leur tour. Avec tout l'amour qu'elle avait pour Papy et Nanny, elle du se retenir de maudir le temps et l'âge ; ces maudits qui allaient forcément les lui enlever un jour.

Comme le temps avait fini par lui retirer Arthur ; qui ne lui répondait plus.
Tout disparaissait si vite.
Quelques angoisses avaient fait leur chemin en elle qui avait encore l'impression qu'elle était arrivée en Irlande la veille. Et bientôt, elle partirait.

Elle partirait.

Le bébé dans le landeau s'était mis à pleurer.
Camilia tourna la tête, vivement.
Les hommes en cagoule noire étaient entrés.

Ce jour-là, comme si c'était hier.
Margaux avait des allures de reine au bras de son roi, et Camilia ne ressentait pas la moindre jalousie. Plutôt quelque chose comme de l'admiration, et peut-être de la fierté ; d'être la meilleure amie d'une personne aussi brillante. Si Margaux était le soleil qui illuminait ses journées ; Camilia était la lune qui apaisait les colères de son amie ; et leur complicité n'avait jamais été si évidente que ce jour-là.

Les plaisanteries de Neal avaient eu l'effet immédiat de la faire sourire, quelques couleurs roses riant au haut de ses joues.
C'était vrai, elle ne s'était jamais intéressée au football ; ni à aucune compétition d'aucun sport, d'ailleurs. Mais depuis deux mois, elle n'avait raté aucun match, aucun entraînement. Elle pouvait bien faire semblant que c'était pour Margaux, mais personne n'était duppe.

Sauf lui, qui évidemment n'avait rien remarqué.
Heureusement, car elle n'aurait jamais eu le courage de l'avouer.
Le match allait commencer dans quelques minutes, il ne fallait pas le déconcentrer.

Ah, si elle avait pu s'empêcher.

Vous joueriez pas aussi bien si on ne venait pas.

Margaux avait déteint sur elle ; et dans son regard océan il y avait tant de fierté.

C'est clair, que feriez-vous sans vos précieuses supporters !

Camilia avait souri, et ses yeux n'avaient pas quitté Cavendish.
De tous, il n'y avait que lui.
Et même entourés d'une foule si grande, ils avaient leur monde à part. Camilia avait mimé avec ses lèvres quelques mots qu'elle savait qu'il comprendrait.

Bonne chance
avait-elle murmuré dans un silence.

Camilia n'avait pas hésité une seconde : son corps s'était lancé en avant, poussé par beaucoup de courage mais surtout beaucoup d'inconscience. Elle s'était agenouillée près du vieil homme qui, paniqué et sa canne bancale, était tombé au sol. Son agitation n'avait pas du plaire car l'un des braqueurs tira une balle en l'air, arrachant des cris d'effroi et de surprise à quelques uns des otages.

Camilia, elle, n'avait eu aucun égard - regard - pour aucun de leurs ravisseurs. Tout ce qui lui important désormais était la santé de ce qu'elle décréta être son nouveau patient. Son indifférence non plus n'avait pas beaucoup plu : le braqueur s'était approché, lui avait ordonné de s'écarter. Bien sûr, elle avait refusé ; et pour son affront, voyait le canon de l'homme collé à sa tempe.

Cet homme est blessé, je dois l'aider.
Écarte-toi, j'ai dit. Ou je t'écarte moi-même.

* * *
Non.

Les livres dans ses bras avaient l'air de peser une tonne. A intervalles réguliers, on pouvait la voir se mordre le coin de la lèvre inférieure. Son buste était en retrait et son dos était comme coincé contre les casiers. Devant elle, Arthur Cavendish la prenait en otage. C'est vrai : comment aurait-elle pu fuir avec ces yeux-là qui la regardaient ?

Aux éclats de joie qui s'étaient dessinés dans son sourire et ses iris, aux couleurs qui avaient fait ses joues prisonnières, on pouvait apercevoir des esquisses d'amours se débattre sur le visage de Camilia.

Non.

Elle avait ri.

Je deviendrai pas ta vice-présidente, Arthur.

Elle avait eu comme un sursaut lorsqu'un élève s'était approché d'un casier juste à côté d'eux. Gênée, elle baissa le ton et sa voix devint un murmure.

Tu m'as déjà permis d'intégrer le conseil. Imagine ce que les gens penseraient.

Pour elle, ça avait toujours été important. L'image qu'elle pouvait donner lui donnait une reconnaissance - de l'estime - qu'elle n'avait jamais ressenti dans le passé. Les bruits de couloir avaient le pouvoir de la rendre malade et elle s'était toujours arrangée pour ne pas les entendre ; ou pour n'entendre que ceux qui la rendaient heureuse.
Du genre de ceux qui prétendaient qu'ils étaient amoureux.
L'oeuvre de Margaux, bien entendu.

Arrête..

Il la regardait toujours avec ces yeux-là. Ça la rendait vulnérable. Lorsqu'il l'avait proposée au conseil, c'était pareil : elle avait dit non, puis elle avait dit oui.

J'ai dit non.

Elle n'avait pas arrêté de sourire.

Ou peut-être que oui.